Вечерний город. Пустое Третье, хотя на часах еще нет восьми. Я плыву вперед под музыку Баха, под невероятно громкие звуки органа. Разметка указывает путь, ходовые огни попутных – подчеркивает его правильность. Волны асфальта убаюкивают. Я иду в фарватере реки времени. Давно иду. И пройду еще сколько-то.
Мое первое тесное знакомство с автомобилями случилось 1979 г. Это был ГАЗ-69, управляемый матросом-срочником. Мы не поделили с ним проезжую часть, которую я гордо переходил в неположенном месте.Та встреча принесла мне две вещи: четкое убеждение, что неположенные вещи лучше того, что предписано правилами и приговор военной медкомиссии с диагнозом «не годен». Или переводя с сухого языка медиков на человеческий: в мирное время опасен, в военное подлежит уничтожению в первую очередь.
Но это было чуть позже. А до этого, я, нормальный пацан, живущий где-то на краю света, кидал в костер магниевые головы из ракетниц, доставал порох и учился сборке-разборке боевого Калаша за 35 сек. Я мечтал о флоте. Я жил флотом.
У нас были свои понятия о чести и дружбе. Мы умели отвечать за свои синяки. Мы умели дружить, умели презирать. Мы прощали обиды и не прощали предательство. Дети края земли, видевшие взрывы в своем городе.
Грузовик переехал мечту о флоте. Он вообще, как оказалось, зачеркнул многое. Но я не в обиде. У меня нет корабля, нет катера. Есть машина, мой дредноут, который я вывожу каждый день на просторы городского океана.
Я отдаю концы, задраиваю иллюминаторы и ухожу в поход, включив ходовые огни. От причала к причалу, от пристани к пристани.
Я все пропью, но флот не опозорю.
Комментариев нет:
Отправить комментарий