Дружба народов

Случилось это в феврале 2002 г.

Занесло меня по служебным делам в одну африканскую страну.

Ну не меня одного. Группа была человек 70.

Перед поездкой нас долго инструктировали на предмет тяжелой ситуацией с преступностью, что белых там сейчас не очень любят и т. п. Мораль сей басни была проста: далеко не уходить, держаться стаей, ухо держать востро.

На седьмой день пребывания там, у нас создалось ощущение, что зря нам все это рассказывали. Вокруг вроде все спокойно, мирно. А перемещение из одной туристической резервации в другую, не дает нам познать красоты и нравы страны. Для исправления этого безобразия была организована шайка в числе трех человек, которая вознамерилась взять машину на прокат и устроить покатушки.

Расчет наш был прост. Мы в машине, негр нас не догонит, катим по дороге, никого не трогаем. И даже если вокруг все так стремно, как нам рассказывали, то нам ничего не грозит. Вечером в баре еще раз обсудили все детали, прикинули, обсудили. Вроде все гладко. Понеслось.

Оформление документов на машину заняло полчаса. Еще пять минут и мы покидаем охраняемую территорию и выезжаем на дорогу. Направо саванна, налево – она же. Карты нет, указателей тоже. Про GPS, мы конечно слышали, и даже в руках держали, но в Москве, а не тут. Поехали.

На трассе пусто, скоростных ограничений нет. Дорога ровная и прямая. Короче первые 50 км. мы пролетели на одном дыхании. За бортом стало разнообразней, в смысле пейзажей, появились горы, в которых рабским трудом негров добываются несметные богатства (платина всякая, золото-серебро, алмазы). Вокруг не души. Остановились, вылезли, пофоткали. Вдруг мимо нас медленно проехал негритянский автобус: старый, без стекол, забитый народом. Не остановился. Т. е. совсем. Проехали мимо и все. Никто не рвался бить морду и вешать наши черепа на колья. Обманули, блин.

Дальше больше. Заехали мы в местный поселок или деревню, а может и городок. Кто их там разберет. На улице народ ходит. И сплошь негры. Ни одного белого. На нас ноль внимания. Даже обидно. Проехали мы его почти насквозь и видим на окраине стадион футбольный. Арена – типа московского «Локомотива». «Фигасе», — сказали мы дружно и поехали фотографировать.

После фотосесси было решено тронуться в обратный путь. Вот тут то и произошла сама история (да-да, выше присказка была). Я уже точно не помню, кто сказал, увидев местный супермаркет, что нам надо туда. И почему мы все таки туда поехали. Дело прошлое. Но вот, мы на парковке и решаем важную для себя задачу: идти или не идти. Решение простое и логичное. Двое моих спутников идут внутрь, а я остаюсь в машине, готовый в любой момент подскочить к входу, принять их на борт и уйти красиво. А там пусть уж гоняются.

Спутники исчезают в недрах магазина. Я сижу. Время идет медленно. Откуда-то из кустов появляется полицейский и медленно, вразвалочку, идет к машине. Коп, ясен пень, тоже негр. Тупо смотрю на него, стараюсь прикинуться веником. Получается, видимо не очень, потому как дойдя до машины он внимательно смотрит на меня, на машину и также не торопясь идет к водительской двери. Блин, почему я не люблю загорать?

«А ты не местный», — говорит он мне, на всякий случай обращаясь на английском (он там один из государственных языков). «Угу, — не отпираюсь я, — Как догадался то?». «У тебя номера не нашего района», — не скрывает он. Чёрт возьми. Так глупо спалиться. На каких то номерах. Но коп не отстает.

— У тебя акцент странный
— Согласен
— Ты откуда
— Из Москвы
— Откуда?
— Из России
— Эка тебя занесло. Это ж сколько километров?
— Не знаю. Часов 13 лететь.
— А машину где взял?
— На прокат. Документы показать?

Документы его не интересовали. Его больше интересовала Россия. Грамотный чертяга попался. У него брат во Франции в горном институте учится. Т. е. семейка знала где такая Россия находится.

Я вышел из машины. Наша беседа становилась все более неформальной. На шум подтянулся напарник моего нового приятеля, который молча выслушал предварительную версию на каком-то непонятном мне наречии и успокоился.

Мои спутники вышли из магазина. Я видел их, но был увлечен беседой с полицейскими. Мы спорили о климатических условиях, естественно махали руками… ну нормальный такой разговор. Я только потом подумал о том, как это выглядело со стороны…

А они медленно приближались к нам изучая окрестные кусты. Полицейский рассказывал, что тут безопасно, а потом стал объяснять куда ехать за дешевым золотом и мелкими алмазами, которые продаются просто россыпью.

К счастью, на пути к машине они так и не нашли дубинку. И срок за нападение на представителей власти нам не грозил. Поболтав еще немного, мы сфотографировались на память, сели в машину и покинули этот приятный городок, или поселок, а может деревню. Кто их там поймет.

Вечером, в номере, попивая армянский коньяк, привезенный с собой, я услышал их версию событий. Почти дословно: «Мы выходим, а у тебя там драка начинается. Мы давай смотреть куда бежать можно. А там везде кусты. И негры. Ну решили, подойдем сзади, может удастся оттолкнуть и в машину сесть. Идем, смотрим, а это полиция. Стали телефон консульства вспоминать. Почти набрали уже. Идиот, зачем из машины вышел».

Вот такая вот приключилась весчь. Было в ту поездку еще много веселых историй, но это уж как-нибудь в другой раз.